Tempos Hiper Contemporâneos

Sobre o tempo (vulga mudança)

De dias chuvosos

De glórias caladas

e beijos selados

Para a distância aterrorizante

do que estava potente

quase-romance

chance em pêlo e carne

das mocinhas francesas

de feras e velas acesas

Verei-te sim em pedaços

te juntarei aos cacos

se um dia conseguir respeitar meus devaneios

descontrolar os arreios e desprender os anseios

São tantas saudades quebradas

tantos tempos renovados

camadas e camadas de um self renegado

destruido em todos os seus lados

que meu único devir

é estar como madeira a ruir

Como peças barrocas, porém ocas

quase perfeitamente acabadas

em lugares sacros

em peitos grandes e opacos

no períneo de donzelas de fino trato

no meio do lixo e dos ratos

Rato ou Cati?

não é mais pra ti

e muito menos pra mim

Será só lembrança

Estórias de um rio e de muitas danças

Da vida intensa e imperfeita

Do eterno nutrir de uma aurora de nossas infâncias

Eternidade
Que o tempo é arquétipo
e que a ilusão 
são todos futuros e anteriores instantes

Quando se está em um tempo
de vários tempos iguais
Se percebe às vezes, 
na beleza daquele momento
O substantivo mais abstrato dos mortais

É a qualidade do efêmero
É a graciosidade do toque
e ventos de saliva em Domingos de Sol
É o sono de um vampiro ingênuo
É a melancolia do samba e a ira do rock
e lembrança do cheiro de cada fio do teu lençol

Já levaste embora todos meus bocejos
Já estancaste em cheiro alguns de teus gracejos
e trouxeste para a terra do Sol ardente
O abismo das palavras
o vulcão do berro
a língua entre meus dentes

Não serás tão pouco e apenas
um beijo e um carinho
nas poltronas olímpicas
de um cinema antigo

Serás muito mais que Athenas
Taças de suco e de vinho
uma transa mítica
De um duplo amigo

Te aguardo entre verbos
Te olho em coretos e fotos
e te espero
para testarmos à testa do anti-privado
todas as privações deste impublicável
furor de sentimentos velados
Talvez até decore Borges por mero acaso
Ou paralise minutos de lindas horas para fazer-te um agrado

Será a 82° do Norte?
Ou no dia 10.220 da pré-morte?
Ao 28° dia de sorte?
Quando?

Que seja logo, que seja forte!
 

Nada é mais vibrante, mais torto

que o instante

Seco copo, morto e renascido

sobre o umbral do ombro talhado em vidro

Covarde aquele que tem coragem

O Pero Vaz e o Camões da pedra selvagem

Astuto é o vivente matuto

Ávido e guloso de outros lutos

Qualquer arte, popular, elitista ou mascate

É menos sincera que a mais mentirosa das biscates

Menos romântica que o sono dos amantes de Dionísio

Mais indireto e mais pálido que todos teus orifícios

Sem tens por mim algum zelo

me ensina a tê-lo

Mas por favor,

me deixa sozinho e “no pêlo”